Sur la table de chevet, un bocal rempli de minuscules étoiles en papier, pliées à la main.
— Il en fait une chaque fois que la douleur devient trop forte, murmure son mari. Il pense que s’il arrive à en faire mille, tu diras oui.
Ces mots la traversent de part en part.
« Je savais que tu reviendrais »
L’enfant ouvre les yeux. En la reconnaissant, un sourire fragile illumine son visage fatigué.
— Je savais que tu reviendrais. Tu reviens toujours.
Elle s’approche doucement, prend sa petite main dans la sienne.
— Je suis là maintenant. Je ne pars plus.
Puis elle se tourne vers son mari :
— Est-ce qu’on est encore dans les délais ?
— Oui, mais il faut faire vite.
Elle serre les doigts de l’enfant.
— Alors appelle les médecins. Je le fais.
La générosité ne se mesure pas au sang partagé, mais à la décision qu’on prend quand ça compte vraiment.
