C’était un grand cimetière. On pouvait facilement confondre les tombes.
Mais il est revenu le samedi suivant.
Et le suivant.
Et une dernière.
Semaine après semaine, cet étranger pleurait ma femme comme si elle lui appartenait aussi.
Au début, j’étais confus.
Alors je me suis mis en colère.
Qui était-il ?
Comment connaissait-il Emily ?
Pourquoi cet homme venait-il chaque semaine alors que certains membres de sa propre famille ne venaient presque jamais ?
Emily était décédée quatorze mois plus tôt des suites d’un cancer du sein.
Il n’avait que quarante-trois ans.
Nous étions mariés depuis vingt ans.
Deux enfants.
Un foyer paisible.
Une vie normale.
Du moins, c’est ce que je croyais.
Avec cet homme, rien n’avait de sens dans la vie de ma femme.
Emily était infirmière en pédiatrie.
Elle était bénévole à l’église.
Il conduisait une camionnette argentée et préparait des collations pour chaque événement scolaire.
