Pas comme preuve.
Pas comme une reddition.
Mais comme quelque chose de partagé.
Je l’ai prise et pressée contre ma poitrine.
Et pour la première fois en vingt et un ans…
Je me suis laissé faire mon deuil à voix haute.
Nous avons parlé pendant des heures après cela.
Rien n’était facile. Rien n’était propre.
Mais avant de partir, il me tendit une tasse de café et dit, presque maladroitement,
« ‘Maman’ est peut-être trop en ce moment… mais le café marche. »
Et pour l’instant…
Le café suffit beaucoup.
