Elle aurait dû être en sécurité.
Elle n’aurait jamais dû se tenir entre un parrain de la mafia et un tueur à gages.
L’assassin rugit et bondit vers elle.
Grace hurla, mais elle ne s’enfuit pas. Elle appuya sur l’alarme de détresse du porte-clés du SUV qu’elle avait volé dans un porte-gobelet.
La sirène du véhicule déchira le silence du parc à ferraille.
Des lumières rouges et blanches clignotèrent sous la pluie.
Cette unique seconde suffit.
Dominic bougea.
Il percuta le tireur de tout le poids d’un homme qui avait appris la violence jeune et l’avait maîtrisée à contrecœur. Le pistolet glissa sur le bitume. Les deux hommes s’écrasèrent dans la boue tandis que les gardes de Dominic jaillissaient du convoi en criant, armes dégainées, le visage blanc de stupeur parce que leur patron avait failli mourir sous leurs yeux.
Mais Dominic ne regarda pas l’arme.
Il ne regarda pas le tueur.
Il ne regarda que l’enfant.
Grace tremblait sous la pluie, la deuxième balle de baseball glissant entre ses doigts.
« J’ai entendu Mademoiselle Vanessa, » sanglota-t-elle. « Elle lui a dit de vous tuer. Elle a dit qu’après ce soir, tout lui appartiendrait. »
Le monde se rétrécit.
Pluie.
Sirènes.
La voix brisée d’une enfant.
Dominic tomba à genoux dans la boue et attira Grace dans ses bras. Elle tremblait si fort que ses dents s’entrechoquaient.
« Pourquoi es-tu venue ici ? » demanda-t-il, la voix rauque. « Pourquoi n’as-tu rien dit à un de mes hommes ? »
« J’ai essayé, » pleura Grace. « Personne ne m’a écoutée. Ils ont dit que les petites filles inventent des histoires. »
Dominic ferma les yeux.
Il avait bâti une maison pleine d’hommes armés, de caméras, de serrures et de grilles en acier, et pourtant la seule personne qui l’avait protégé était une petite fille affamée à qui personne ne croyait.
Puis quelque chose glissa de sous son sweat.
Un médaillon en forme de cœur en argent se balança contre sa poitrine.
Dominic se figea.
La pluie continuait de tomber, mais il ne la sentait plus.
Avec des doigts tremblants, il toucha le médaillon.
Il connaissait la petite bosse près du fermoir. Il connaissait la fleur gravée au dos. Il la connaissait parce qu’il l’avait achetée quatorze ans plus tôt dans une petite bijouterie d’Oak Park pour la seule femme qui lui avait jamais fait imaginer une vie différente.
Anna.
Anna Bennett.
La femme qui avait disparu quand Dominic était encore assez jeune pour croire que l’amour pouvait survivre dans son monde.
La femme qu’il avait cherchée jusqu’à ce que les ennemis, les enterrements et l’ambition engloutissent ses recherches.
La femme qu’il avait pleurée en se disant que pleurer était une faiblesse.
Sa voix n’était plus qu’un murmure.
« Où as-tu eu ça ? »
Sa fiancée avait engagé un tueur à gages pour l’éliminer —
