mais la petite fille qui avait lancé la balle de baseball fatale pour le sauver était un enfant dont il ignorait l’existence…
Le pistolet surgit de la pluie avant que Dominic Caruso ne comprenne qu’il avait été trahi.
Sa fiancée avait engagé un tueur pour l’éliminer — mais la petite fille qui lança une balle de baseball pour le sauver était un enfant dont il ignorait l’existence…
Le pistolet sortit de la pluie avant que Dominic Caruso ne comprenne qu’il avait été trahi.
Un instant, il se tenait près d’un entrepôt de fret rouillé à la périphérie de Chicago, la pluie martelant le bitume fissuré, son manteau noir trempé jusqu’aux épaules. L’instant d’après, un homme surgit de derrière un conteneur maritime, arme déjà levée.
Dominic ne broncha pas.
Les hommes comme lui s’entraînaient à ne pas le faire.
Il avait survécu à des embuscades dans les ruelles de Cicero, à des combats au couteau derrière des restaurants fermés, à des descentes fédérales, à des trahisons familiales, et à cette perfidie feutrée qui se tramait autour d’un vin coûteux. Il avait bâti sa réputation dans le béton, le sang et la peur, jusqu’à ce que la moitié de la ville murmure son nom avec respect, et l’autre avec effroi.
Dominic Caruso.
L’homme qui possédait les quais sans les posséder.
L’homme qui décidait quels camions traversaient la nuit et lesquels n’arrivaient jamais.
L’homme fiancé à Vanessa Rhodes, la magnifique fille d’un magnat du transport maritime, la femme dont tout le monde disait qu’elle transformerait son pouvoir en un empire assez poli pour les pages mondaines.
Mais sous cette pluie glaciale, fixant le canon d’une arme, Dominic comprit que ce n’était pas une attaque d’un rival.
Le regard du tueur était trop calme.
Le timing était trop parfait.
La rencontre avait été trop privée.
Quelqu’un de proche l’avait livré à la mort.
Le doigt de l’assassin se resserra.
Puis une petite voix déchira la tempête.
« Ne le touche pas ! »
Une balle de baseball jaillit de l’obscurité et frappa le poignet du tireur avec un bruit sec.
Le coup partit de travers, faisant jaillir des étincelles d’une poutre métallique au lieu de traverser la poitrine de Dominic.
Dominic se retourna.
Une petite fille se tenait près de la portière ouverte de l’un de ses SUV, pieds nus sous la pluie glaciale, vêtue d’un sweat jaune déchiré deux tailles trop petit. Ses cheveux bruns collaient à ses joues. Ses yeux étaient écarquillés de terreur, mais elle tenait une autre balle de baseball à deux mains, comme un soldat tenant une grenade.
« Grace ? » souffla Dominic.
Grace Bennett.
La fille de la gouvernante.
L’enfant silencieuse qui vivait avec sa mère dans l’ancien appartement du personnel au-dessus du garage du manoir. L’enfant qu’il avait croisée dans les couloirs, les jardins et les coins de la cuisine, toujours polie, toujours affamée, toujours s’effaçant pour laisser passer les gens importants.
Elle aurait dû dormir.
Sa fiancée avait engagé un tueur à gages pour l’éliminer —
