Chaque samedi à 2 H, un motard tiré dans le cimetière et se dirigea tout droit de ma femme tombe. Pendant six mois, je l’ai regardé de ma voiture. Même temps. Même rituel.

Il n’a jamais apporté des fleurs. Il n’a jamais parlé. Juste assis en tailleur à côté de Sarah pierre tombale, la tête inclinée, les mains posées délicatement sur l’herbe. Une heure. Alors qu’il avait appuyez sur la paume de sa main à la pierre et les congés.

La première fois que je l’ai vu, je pensais qu’il avait le tort grave. Le cimetière est grand. Des erreurs se produisent. Mais il est revenu. Encore et encore.

J’ai commencé à ressentir quelque chose que je n’attendais pas: la colère. Qui était cet homme? Comment connaissait-il mon épouse? Pourquoi était-il en deuil d’elle avec une telle dévotion lorsque certains de sa propre famille n’avait pas visité dans le mois?