« Regardez ce ventre ! » s’exclama l’un des internes, reculant d’un pas, pris d’un réflexe de dégoût. « Docteur, quelque chose essaie de rompre la paroi abdominale ! »
« Maintenez-la ! » hurla Cassandra. « Appelez le chariot d’urgence ! Son cœur fait une tachycardie supraventriculaire — son rythme cardiaque est à 210, 220 ! »
Tomás n’hésita pas. Il s’avança et prit les petites mains glacées de Lili. Elles étaient raides, les doigts crispés en griffes. En les tenant, un flot de souvenirs le submergea : celui de sa fille Elena, qu’il tenait dans ce même hôpital, sentant la vie s’écouler comme le sable d’un sablier.
« Lili ! » rugit Tomás par-dessus le vacarme des moniteurs. « Lili, écoute-moi ! Tu es en sécurité ! La police est là ! Les médecins sont là ! Ne te laisse pas faire ! »
Que ce soit sa voix ou la forte dose de sédatifs qui ait enfin fait effet, les convulsions cessèrent brusquement. Le corps de Lili s’affaissa complètement sur les oreillers. Les mouvements terrifiants sous sa peau ralentirent, son corps se relâchant pour former une sorte de dôme rigide et gonflé.
Les moniteurs ont progressivement ralenti, leur bip frénétique retrouvant un rythme tendu et instable.
Le docteur Velázquez essuya une fine sueur froide de son front, les mains tremblantes, en examinant les pupilles de Lili. « Elle est sous anesthésie générale. Mais sa saturation en oxygène chute. La masse comprime son diaphragme. Si nous n’opérons pas pour la retirer dans les prochaines heures, elle va suffoquer de l’intérieur. »
« Alors opèrez », dit Tomás d’une voix rauque. « Enlevez-lui ça. »
« Une laparotomie à ciel ouvert sur une enfant aussi malnutrie, avec une tumeur attachée à ses artères principales ? Le taux de mortalité dépasse les 90 %, Sĩ quan Reyes », dit Cassandra en le fixant droit dans les yeux. « Elle va se vider de son sang sur la table d’opération avant même que je puisse faire la première incision importante. Mais si je n’opère pas… elle mourra de toute façon. »
Avant que Tomás puisse répondre, son téléphone personnel vibra violemment dans sa poche. C’était Mariana Flores. Il sortit des soins intensifs et porta le téléphone à son oreille.
« Tomás », dit Mariana d’une voix haletante et paniquée. « Tu dois retourner immédiatement à la maison de la rue Alamo. »
« Mariana, je ne peux pas quitter l’hôpital. La jeune fille a failli mourir il y a une minute. Ils se préparent pour une opération d’urgence… »
« Non, Tomás, tu ne comprends pas », l’interrompit Mariana, sa voix se réduisant à un murmure terrifié. « L’équipe de police scientifique que j’ai appelée pour inspecter la maison ? Ils ont juste arraché les lames du parquet de la chambre parentale. Celles juste derrière l’endroit où Lili était assise. »
Tomás sentit l’air lui quitter les poumons. « Qu’ont-ils trouvé ? »
« Ce n’est pas qu’une question de moisissure, Tomás. Il y a un sous-sol sous cette maison qui ne figure sur aucun plan de la ville. Et… mon Dieu, l’odeur qui s’en dégage… Les techniciens de la police scientifique ont trouvé du matériel médical. Vieux, rouillé, mais de qualité militaire. Et il y a des dossiers. Des dizaines. Tous estampillés d’un sceau gouvernemental de 2012, l’année même où la ville aurait soi-disant déclaré ce pâté de maisons insalubre. »
Un frisson parcourut Tomás jusqu’aux os. La pièce manquante du puzzle prenait un
Au fond des profondeurs
Le soleil de midi ne parvenait pas à réchauffer les vestiges du 47, rue Alamo. Le ruban jaune de la police flottait au vent, projetant des ombres déchiquetées sur la cour poussiéreuse. Deux voitures de police étaient garées de travers à l’extérieur, leurs gyrophares tournant silencieusement.
Tomás se glissa sous le ruban de sécurité, sa main se posant instinctivement sur la poignée de son arme de service. Il entra dans la maison, passant devant l’endroit vide où il avait trouvé Lili quelques heures auparavant. Le mur couvert de ses dessins lui paraissait encore plus inquiétant. Sous la lumière crue du jour, il remarqua un détail qui lui avait échappé dans l’obscurité : les silhouettes du « papa » dans ses dessins n’avaient pas de visages normaux. Leurs têtes étaient dessinées comme de grands cercles entièrement noirs, et ils portaient ce qui ressemblait à de lourdes capuches.
« Ici en bas, Reyes », résonna la voix de Mariana depuis un coin sombre de la chambre.
Il s’approcha et constata qu’une lourde trappe en fer rouillé avait été arrachée du plancher. Un escalier raide en béton descendait dans une obscurité totale, éclairée seulement par les projecteurs halogènes que l’équipe de police scientifique avait installés.
Tomás ravala sa salive et descendit les escaliers.
L’air se refroidit instantanément, s’emplissant d’une odeur d’ozone, de produits chimiques de conservation et d’une autre, nauséabonde et métallique : l’odeur caractéristique du sang séché. Au pied de l’escalier se trouvait un bunker en béton armé, de la taille d’un garage commercial.
Des techniciens médico-légaux, vêtus de combinaisons de protection intégrales, avançaient méthodiquement dans la pièce. D’un côté, une cuve d’incubation en verre brisée avait laissé s’écouler depuis longtemps son liquide verdâtre sur le sol en béton, y laissant un épais résidu calcifié. Sur la table voisine se trouvaient de lourdes sangles chirurgicales en acier, parfaitement adaptées à la taille d’un enfant.
Mariana se tenait près d’un bureau en métal rouillé, tenant un épais classeur en cuir abîmé par l’eau. Son visage était complètement décoloré.
« Regarde les dates », dit-elle en tendant un morceau de papier à Tomás.
Il s’agissait d’un dossier médical. Le nom du patient, en haut, était noirci au marqueur épais, mais la date de naissance était lisible : 2019. L’année de naissance de Lilia García.
« Ce n’était pas une planque de gang », murmura Tomás en lisant le texte truffé de jargon. « Projet… Vesper ?C’est quoi ce bordel ? »
e forme sinistre et bureaucratique. Le système n’avait pas ignoré Lilia García par simple paresse ou par manque de moyens.
Le système savait exactement ce qui se trouvait dans cette maison.
« J’arrive », a dit Tomás.
